Come dicevo qui, ieri pomeriggio avevo organizzato la festa di compleanno di Pepito.

Al parco, perchè ho una casa che è uno sputo e un parco bellissimo proprio di fronte. Invitato 20 bambini tra amici e compagni di nido e materna. Preso un giorno di ferie. Ordinato torta e salatini al forno. Cucinato ciambelle, comprato patatine e popcorn e litri di bevande varie. Mobilitato nonna, zia e marito per aiutarmi a gestire la situazione.

Poi, eri mi sveglio e mi ritrovo catapultata in una mattina di novembre. Cielo plumbeo, pioggia fine ma insistente, freddo. Ecco, sembrava il giorno dei morti. Anche per me, per il mio umore, sembrava il giorno dei morti. Anzi, peggio, perchè il giorno dei morti è semifestivo e il pomeriggio non lavoro (quindi sono un filo più allegra).

Panico. Oddio, cosa faccio? Innanzitutto per un'ora sono stata sopraffatta dalla disperazione (per fortuna mi sveglio presto), poi ho analizzato la situazione. I casi erano tre:

1) Rimandare la festa al giorno dopo. Però il rischio era che anche il giorno dopo fosse brutto (naturalmente oggi c'è il sole, ma questa è una delle innumerevoli leggi di Murphy: e poi si sa, qualsiasi decisione in questi casi è sbagliata). Senza contare che la torta e le cose fresche domani avrebbero forse un vago retrogusto stantio...

2) Ospitare tutti a casa mia. Si, ma dove? giusto appendendo qualcuno al soffitto riuscirei a far stare la metà degli invitati nel soggiorno. Gli altri li metto un po' in camera da letto un po' in bagno..

3) Trovare un posto alternativo dove fare la festa. Ecco, sì, questa è la decisione più praticabile...

Mi sono mossa in questa direzione. Per fortuna sono riuscita quasi subito a trovare una sala abbastanza grande, nel circolo ARCI del quartiere, a un prezzo anche modesto (sia chiaro, avrei pagato qualunque cifra in quel momento..). Qualche parola sulla location. Il circolo è frequentato di giorno solo da immigrati disoccupati e da qualche vecchietto; è sede del gruppo ULTRAS della locale squadra di calcio, quindi le pareti sono piene di magliette di calcio autografate, striscioni, sciarpe e altri slogan diciamo "ameni": per fortuna che i bambini non sanno leggere. La sala poi, tristemente addobbata con qualche festone stile "veglione di capodanno anni '80", è quella adibita a videopoker (che per fortuna verranno spenti durante la festa).

Va bene, si parte. Giro di telefonate, posta davanti alla scuola all'ora di pranzo per avvisare le mamme di cui non ho il numero. Ritirato cibarie ordinate. Acquistato altri addobbi (quelli presenti facevano una tristezza infinita), preparato musica e palloncini. Allestito sala. Aspettato bambini.

E poi, il caos. Va bene, non ve lo sto a dire, tanto potete immaginare tutti cosa significa mettere in una stanza 20 bambini, TUTTI MASCHI, tra i 3 e i 5 anni, dotandoli di palloncini a forma di spada. E ciascuno accompagnato da una mamma chiacchierona che ha fatto comunella lasciando il figlio a se stesso (cioè a me, perchè mica ci poteva scappare il morto proprio durante la festa di mio figlio).

Qualsiasi attività organizzata è stata impossibile, solo l'arrivo della torta li ha distratti.

Però alla fine è andato tutto bene, certo sarebbe potuto andare meglio ma non mi posso proprio lamentare. Però, che fatica per far felice un figlio!!

Non mi piace molto etichettare le persone, e non sono nemmeno molto brava a farlo. Ma c'è una donna che non si può sottrarre a questo, ed è mia cognata. Lei è il prototipo di donna "io di più".

Avete presente quello spirito di competizione che infiamma certe persone (donne, soprattutto, almeno nella mia esperienza) fino a portarle a dimostrare che loro, sempre e comunque, DI PIU' di voi, tutto? Ecco, è lei. Cioè, a lei si devono essere ispirati quando hanno disegnato il modello.

Non si può dire niente, neanche così, per parlare, che lei DI PIU'. Dialogo tipo (si ripete ogni volta che ci vediamo, di rado, ma detto tra noi sempre troppo spesso per me).

"Ciao, come va?"

(Qui bisognerebbe ricordarsi di rispondere sempre: bene. ma talvolta esce fuori): "Non c'è male, stanchezza a parte..."

"Oh, figurati, io stamattina mi sono svegliata alle 5, ho studiato fisica nucleare, ho fatto il pane a mano, ho portato le bambine a scuola sulle spalle...."

Oppure (in risposta a: "Non c'è male, a parte i bambini che sono stati un po' malati)"): "Ma figurati, le mie hanno avuto la peste bubbonica, la lebbra e il gomito del tennista, le ho dovute vegliare cambiando impacchi di guaranà per 7 giorni e 7 notti di seguito".

"Cosa hai fatto da mangiare di bello?"; "mah, una teglia di lasagne.."; "Ah! Io ho fatto 3 primi, ho farcito un tacchino con le ostriche..."

Per fortuna che la vedo poco.

Da tempo mi sono resa conto che le mie capacità di ricordare cose sono limitate. Funziono come un hard-disk, per dire: ho un tot di RAM, e ogni tanto, per inserire nuovi ricordi il mio cervello deve -evidentemente- puliziare da qualche altra parte. La cosa non mi spiace, visto che a rimetterci sono quasi sempre e solo i ricordi brutti. Praticamente sono incapace di portare rancore per chicchessia. Nemmeno del più crudele dei fidanzati, che mi ha strapazzato e gettato via, ho ricordi distinti di momenti tristi. Solo un vago retrogusto di malinconia.

Per questo quando ho ricevuto la proposta di partecipare alla cena di classe del liceo, ho reagito con entusiasmo.  "Che bello, non ci vediamo da 15 anni!" ho detto telefonato all'unica compagna con la quale sono ancora in contatto. "Dai, Robi, andiamoci insieme!". "Ma, veramente... sei sicura? Non ti ricordi quanto siamo state male alle superiori?" Mmm. In effetti degli anni del liceo non ho nemmeno un ricordo. Ho trascorso 5 anni in compagnia di persone di cui a malapena saprei dire il nome. Gite scolastiche, pizzate, intervalli: niente. Tabula rasa. Bah.

Comunque siamo andate, io e la Robi. Eravamo la metà. Quelli assenti, a detta dell'organizzatore, non avevano nemmeno tentato una giustificazione. Il più gentile aveva detto più o meno: "non mi interessa venire". E dopo una mezz'ora, al riaffiorare dei ricordi (degli altri, s'intende) ho capito perchè. Eravamo una classe disomogenea, disunita, in cui la metà (quelli che alla cena son venuti in giacca, cravatta e palmare) completamente caproni, fighetti, ignoranti e maleducati.  Mai un gesto "di classe", sempre avanti gli interessi individuali. Gli ultimi due anni (mi hanno detto) in gita non ci sono nemmeno andata.

Che amarezza. Speriamo che non succeda anche ai miei figli.

Una settimana di silenzio. E' stata una settimana molto faticosa. Ho lavorato tanto, il patriarca era impegnatissimo, ho dovuto fare fronte alla peggiore crisi di gelosia di Pepito dai tempi della nascita della Tina: tanto per dire, ieri l'ho trovato nascosto dietro la tenda che tagliava i ricci della sorellina. L'avrei strangolato, e invece l'ho abbracciato e l'ho riempito di baci.

Poi la batosta di lunedì. Una mamma-moglie-lavoratrice ha davvero poco tempo per tener dietro alla politica, ma la passione non si spegne. E io ieri mi sono svegliata, ho portato i pupi a scuola, e sono tornata a casa (non lavoravo). Ho fatto un bagno caldissimo e lunghissimo, e mi sono sentita stanchissima. Mi è venuta una gran tristezza, a pensare che lo psiconano ha vinto, che per cinque anni ce l'avremo sul groppone.

Certo, abolirà l'ICI.Yuhu!

Peccato però che il comune per cui lavoro non avrà più entrate, e forse mi licenzierà. Già, peccato.

Tristezza, tristezza infinita.

Posto che:

1. Ho sempre votato a sinistra, e quindi sono di parte;

2. Sono fermamente contraria all'uso della violenza e della forza come strumento di risoluzione dei conflitti;

3. Credo che ognuno abbia il diritto di esprimere le proprie opinioni;

4. Personalmente non credo che ricorrerei all'aborto se non in un caso gravissimo: ma se anche vi ricorressi, non cambierebbe niente, perchè il diritto della donna a scegliere va sempre e comunque tutelato.

Ciò detto, credo che Ferrara possa anche evitare di piangere miseria, perchè andare in piazza a Bologna e dire quello che ha detto è stata una provocazione, e se fossi stata in piazza e avessi avuto un uovo (o una mela, o un kinder cereali, o quello che vi pare)  forse mi sarebbe sfuggito di mano nella sua direzione.

E se ho detto delle cose che si contraddicono, o delle ovvietà, pazienza. Decisamente Ferrara non mi sta simpatico.

Stamattina ho partecipato alla conclusione di un laboratorio con due classi di seconda media, di didattica della storia e scrittura creativa. Per la chiusura avevamo invitato uno scrittore di libri per ragazzi, un noto scrittore che ha pubblicato un sacco di libri per le più note case editrici, ha inciso CD e scrive testi per programmi televisivi. Nonostante sia molto impegnato, continua a fare il maestro, e questo ci sembrava una garanzia di capacità relazionale: lavora da trent'anni nel mondo della scuola, forse sarà capace di "tenere" due classi di adolescenti scalmanati...

Dopo un inizio "istituzionale", in cui il soggetto in questione ha commentato i lavori fatti, dando consigli e facendo esempi, i ragazzi hanno cominciato a fare domande. Una delle prime è stata: "Perchè fa lo scrittore?"

E lì la risposta: "Perchè si fanno un sacco di soldi". Poi, avanti così: "Con un libro guadagno quanto tre anni da maestro", "Con questo CD mi sono comprato una macchina nuova", "Facendo l'autore per la televisione si diventa ricchi e famosi"...

Mi sono trattenuta a stento dall'alzarmi per insultarlo e andare via. Mi sono anche vergognata per essere lì in rappresentanza dell'istituzione che lo ha invitato, che ha come scopo principale trasmettere l'amore per la lettura e per la cultura.

Ma dove è finita la passione, la gratuità, l'amore per il proprio lavoro? Ci voleva tanto a capire che, ammesso che tu sia così gretto da fare quello che fai solo ed unicamente per denaro e per boriarti della tua posizione, magari potresti avere la delicatezza di non dirlo ad un branco di ragazzini di dodici anni? Che a dodici anni già sono imbottiti di veline e grandifratelli e che quindi, almeno a scuola, dovrebbero avere degli esempi "altri"?

Che schifo, che vergogna. Ora mando una mail di scuse all'insegnante, e depenno il suo nome da ogni agenda.